cruzou o salão de dança, como se fosse em direção a marca de um duelo. dava-se para ouvir o coração em esporas. do outro lado, ela, envolta em fumaça do seu cigarro esfumaçante soprado pelos lábios incrustados no rosto de movie estar. vestido verde pistache, olhos de azeitonas pretas e pele de alabastro.
tinha certeza, ele, que ela o havia olhado algumas vezes. tomou coragem e foi lá. não é a atitude que importa?, então nem esmerilhou-se no que dizer, pediu um cigarro e aguardou a resposta para entabular a conversação. ela, soprou-o nos olhos e foi categórica: - desculpe, mas eu não fumo.
como saber onde se meteu naquele exato momento? tudo ardia nos olhos. não se lembraria de mais nada por um tempo quase infindável. se deu a volta, se foi ela que saiu. lembra apenas de fumaça, muita fumaça embaçando a vista do rosto que desapareceu e ficou entranhado junto com a fumaça na epiderme.
